Tu Penumbra y mi deseo...

A veces mi flamenco se torna como tu penumbra
A ratos mi llanto gitano no es más
que una triste y gris tonada de amargura.

Si pienso en Mar, Sol y Luna, un llanto de ofrenda hacia el Mediterraneo.
Mi raíz circula en descontrol por el torrente de vida que inunda mi cuerpo.

Muerto de locura, de gritar en este silencio tormentoso,
enamorado del vacío que dejo alguien en mi cama,
sorprendido de tu ser inundado en estas letras.

El clavicordio de lo negro, suena ya otra vez.
Augurando nuevos insomnios, típico ya del mes.
Esta guerra nunca acaba, no hay tregua ni reves.
Incompleto esta aún éste ajedrez,
de cuatro mates he salido, del quinto no lo sé.

Un poker de ansías
contra La Escalera real
inundada de necromancia,
de lo bestial,
del infinito día de nunca acabar.
El interminable juego de la vida,
no me ha dejado aún ganar,
se me acaba la paciencia,
de esperar triunfar algún día.

Jugador, cantaor, soñador.
Las facetas del hombre tantas son,
los roles del momento, la presión
el miedo, y a su vez el tesón,
hacen que aquí sigamos todos,
firmes contra la opresión,
de la penumbra y la amargura del Sol.

Nuevos Flamencos

Ya las fechas son otras, el ritmo es distinto.
Incluso el viento, incluso el destino.

Llegado ya el tiempo de cantar otros flamencos,
de sumar otros sueños, de llorar otros lamentos.
De gozar la melodía, de la compañia de Lucía,
otra amarga despedida de una María,
que podría llegar uno de estos dias.

La musa encordada, revistió sus colores,
deseosa de cantarle a nuevos amores,
alistó sus seis hilos, sus sabores,
y mi paladar espera luego esas canciones.

Emerge otro Castillo,
surgen de nuevo los bailes,
el Sol baña con su brillo,
otra vez,
al cantaor y sus primores.

Otra vez se esperan gitanas,
al compás de otros flamencos,
fundiendose con ganas,
entre el cantaor y sus pasos,
entre el sudor,
y aquel inconcluso beso.

Ese beso de miel de mediodía,
ese zapateo que me ilumina,
esa farda que se escondia,
de esta alma gitana bien nacida.

Venga ya ese flamenco,
ese nuevo episodio,
este nuevo comienzo,
ese tan anhelado...
Nuevo Flamenco.

Cuando no se duerme...

Los minutos son algo más largos,
el tedio me parece gigante,
me enrostra los anhelos
que sigo esperando,
ese maldito barco,
que no llega aún al puerto,
eso que tiene tantos nombres
y que sin embargo,
no puedo más,
que definir como incierto.

Eso que cuando hay silencio,
me recuerda otra vez
que sigue existiendo,
el maldito ruido venenoso...

No he podido arrancar,
esta puta amalgama,
de pesares
y sentires fantasmas.
Sigo estando donde mismo,
donde nada ha dado inicio,
todo sigue igual,
todo aburre,
todo y nada es casual.

No estoy triste,
si eso llegase a parecer,
no estoy alegre,
es lo obvio a razonar,
no busques eso,
que no existe
en este verso,
estoy líneal,
estoy poco formal,
casi tan casual,
no tan natural.

No quiero ningún lamento,
del tedio, me saldré solo,
de lo otro, quién sabe.

Cuando no duermo,
recuerdo el motivo,
por lo cual no duermo,
de tanto ir al póker,
me he aburrido de ello.

Ya quiero irme de viaje,
otra vez,
un viaje largo,
sin retornos,
sin despedidas de Joaquín,
y nada más de Rodriguez.

Cuando no duermo,
dictamino,
examino,
concluyo...

Cuando no duermo,
pienso en mis malditas muertes,
y donde se esconde
mi tan anhelado tesoro.
Pienso en mi condena,
en seguir renunciando,
sin encontrar,
ese dichoso contrato.

Que me ejecuten,
ya quiero jubilar,
de tanto renunciar,
Quiero otro trabajo,
deseo descansar,
el alivio para esta
maldita muerte
y el pesar.

Ya me maté otra vez,
renuncio a mi estupidez,
a mi necedad,
de creer que,
que todo tiene
un posible revés.

Ya estoy harto
de este ritmo,
de estos giros,
de este sentido.

Ya aburri de ser piadoso,
de ser comprensivo,
de ser cariñoso.

Ya me voy lejos de aquí,
donde lo viejo y tedioso,
se quede ahí,
y tal vez porfin,
pueda ya dormir,
sin estos momentos,
en los que no puedo dormir.

Y una tumba encontraré,
para morir otra vez...
En espera de algo,
que haga que merezca
volver a renacer.

Nacido del desvelo...

Una copla se cuela,
por mis dedos ansios
de música y poesía.

Inspiración me atacó de madrugada,
yo ya cayendo en sueño,
me exigió una suerte de tonada.

No comprendo lo que desea,
ya no se derraman las ideas.
Confeccionar una oda en trozos de sedas,
creyendo ser modisto de ropas,
de letras y una que otra idea en franela.

Idea...

Me fuerza a escribir con criterio,
a las cinco y algo, no hay concenso,
yo a esta hora quiero cerrar ya,
las puertas de este Ministerio.

Misterio...

El cansancio me juega en contra,
la almohada ya me tienta a esta hora,
aunque tengo poco de egoísta,
le regalo estos versos a la joven insomnia
que espera paciente estas cosas graciosas.

Tedio...

Tedio, te dio... te odio.
Un reflujo de pensamientos,
inherentes, impacientes,
inconcientes, algo insipidos,
algo amargos... ya se fue la cordura,
en este carnaval de bombos y platillos,
de Sabinas y cómo no, el amigo cigarrillo.

Cantan los Sabuesos de Vienna,
del amigo Felipe y ya doy cuenta...
"Puta Madre, que es tarde..."
Pero la mano a esta altura,
ya se manda sola
y poco le importa
unos minutos más en vela.

Ya parece que Cansancio
Se impuso en duros términos,
ante Ansioso.
Tanto así...
que parece que otra vez,
ya podré ir a dormir.

Una copla se coló
por mis dedos,
rebosados de Sabina
y estas líneas.
Duermen y esperan impacientes,
que el alba anuncie,
el comienzo de éste nuevo día...

A ver si una vez, de una vez

Inspirado
En la
Canción La Toba de “El Bicho”


A ver si una vez, de una vez
sale el Sol y la Luna...
A la vez.

A ver si una vez el karma, deja de ser condena
de quienes sufren por el destino.

A ver si cambiamos a Renuncio, por Insisto,
y tal vez con ello
nos volquemos hacia lo positivo.

A ver si de una vez,
encontramos algo de lógica en el camino
que nos depara esta vida.

A ver si una vez, de una vez
sale el Sol y la Luna...
A la vez.

A ver si de una vez,
el alivio del luto,
tardé menos en llegar.

A ver si de una vez,
nos damos cuenta de las bellezas,
que hay en el exterior de nuestro cuerpo.

A ver si una vez,
aparece nuestra aguja en el pajar,
el trébol de cuatro hojas,
y el cofre del tesoro...
al final del arco iris.

A ver si de una vez,
dejamos de estar lejos,
de eso que nos quita el sueño,
de eso que anhelamos con desfreno,
de eso mismo que inspira a muchos,
y que alegra a otros tantos.

A ver si de una vez,
atinamos a encontrar tesoros,
y no decepciones en las personas.

A ver si alguna vez,
tus sueños sean realidad,
tu amor sea real,
tu vida, ideal.

A ver si una vez, de una vez,
sale el Sol y la Luna...
A la vez


A ver si una vez,
escrita este la historia de tu vida,
estés contento con ella.
Satisfecho de ella misma.

A ver si alguna vez,
el mar nos abra su seno,
y poder...
conocerlo por completo.

A ver si alguna vez,
vuelvo a ver el nacer de otro ser.
El cantar del Gorrión,
el sonido del mar,
tu corazón palpitar.

A ver si alguna vez,
sacio esta gana de más,
y no de menos.
Este molesto sentir, de que...
aún hay algo esperando a por mi..

A ver si una vez, de una vez,
sale el Sol y la Luna...
A la vez.

Siempre hay vez... por lo menos alguna...
A ver si una vez,
Logramos vivir en paz.
Junto al Sol y la Luna.

Letras a mi Madre

La llamo vieja… pero sin duda que es mi mejor amiga…
Su nombre es Norma, pero a mi me suena a todo…
De su vientre un día en el 81, conocí por primera vez el mundo…

Una de las pocas personas que me conoce tanto…
Un verdadero espejo,
el mejor hombro donde puedo apoyarme.
Sin duda que sin verla, mis días serían funestos.

Tantas facetas, tantos momentos, tanto perdonarme…
tanta alegría, los llantos juntos, el apoyarme…
el apoyarnos, el ayudar a levantarme, el motivarme…

Y ese carácter que nos destaca,
que nos une y nos enfrenta,
que nos pelea y nos conversa
Inti, Víctor, Joaquín e Ismael,
Silvio y por supuesto Joan Manuel…

El beso del buen día… el cigarrillo que une, que rompe enojos…
el café que nos tienta…
y el güisqui… que nos embriaga…

El amor por el mar…
La luchadora de esta familia de niños…
La Madre de estos tres críos…
Mi Padre, Mi Hermano y Yo.

Tengo una deuda con ella… debo ser Feliz… por mi y por Norma, Mi vieja.
El como soy, se lo debo en gran parte a ella…
Somos iguales, algo solos… pero así somos…
Queremos tanto, que a ratos nos cansamos, pero no de querer…
A pesar de alejarnos de los nuestros… nunca logramos estar solos…
Porque nos tenemos ahí, el uno al otro… los amigos… Madre e Hijo.

Unas letras he creado,
de unas letras han salido,
estos versos mi vieja...
Letras a mi Madre.

Mi noche en un bar

Fue una noche algo novedosa, teniendo en cuenta que me he puesto tan casero, tal vez será porque ya me siento agotado, o la vida me pasa a ratos la cuenta de mis vivencias más juveniles, más de antaño, donde no conocía el límite de la hora, donde mientras había una copa y un amigo, daba rienda suelta a esa faceta de bohemio, que me caracterizó durante algunos años.

Ayer volví a intentar ser bohemio, claro, estoy algo más viejo, aún así, en la barra de aquel bar, disfruté de una velada bastante agradable y que extrañaba hace bastante tiempo.

Recuerdo de los personajes que giraban en torno a una copa de alcohol, a la música, el jazz... Recuerdo también una canción “Take Five” interpretada por Dave Brubeck Quartet que sonaba en ese momento y miraba a Rodolfo, el amigo bohemio que estaba al lado mío y le dije:

“Puta que es buena esta canción hueón”. Dije con un tono efusivo.
“Si hueón, está como para fumarse un cañito”. Dijo Rodolfo con cara de cabro chico malo.
“Jajá, hace tanto tiempo que sólo le doy a mis pulmones tabaco mezclado con mierda”. Le dije con un tono de risa.
“Si caché hueón, estai muy bueno pal puchito”. Me dijo en tono de recriminación.

Así pasamos un buen rato intercambiando comentarios, unos bastantes graciosos por lo demás y recordamos juntos las épocas veraniegas, cuando salíamos a hablar de la vida, y nos acompañaban las chelas, un pitito y los puchitos infaltables para las tertulias.

Habían buenos exponentes del sexo opuesto, más de alguna se acreditó un aplauso y su correspondiente cara de vergüenza, aunque hubo una en especial, que sólo se remitió a reír y dar las gracias.

Ya con varias copas encima del cuerpo, decidí emprender el camino de retorno a casa, me despedí de mi compadre y comencé el viaje de regreso.

Expeliendo humo y algo pasado a piscolas, llegué a casa... No había nadie, así que me hice un Express, de esos que te resucitan el alma y a la cama.

Amanecí con una resaca de la puta madre, pero con un sentimiento alegre, había vuelto atrás en los años, donde solía pasar la noche con los amigotes en bares de Santiago, incluso algunas veces, nos subíamos al escenario y cantábamos alguna canción de Silvio o de Inti y sacábamos aplausos y más tragos.
En esos bares conocí muchas cosas que en ese tiempo consideraba de películas.
Es un mundo bastante particular y bastante atrayente durante un tiempo, mientras aguante el cuerpo los embates del cigarro y los tragos.

Hoy difícilmente aguante mucho rato, no es que este muy viejo, pero como diría el buen Chileno, estoy algo carreteado, pero lo que más me tiene conforme, es que aún tengo esa faceta de bohemio a pesar del tiempo.
Nada como un buen bar, buena música y una buena compañía...

Los caprichos de mi pluma

Es ella quién me llama cada vez que desea conversar...

Este bello instrumento de joven y primeriza faceta de escritor.

El regalo de mi Viejo, ya hace unos cuatros años.

Este mismo ser, que parece inanimado, pero al cual y sin querer, cuatro años atrás, le otorgué parte de mis sentimientos y hoy vive.

Es la última en decir algo a favor de los aciertos, puesto que es en ella en la última que pienso.
Y a su vez, es la primera en decir algo, cuando le toca actuar sin remedio al lamento.

Socia y productora de los anteriores escritos aquí publicados.

Unas cuantas canciones hay a su haber...

Tiene una vida reservada, un uso exclusivo y vive en las mejores condiciones.

Simplemente, si no quiere escribir no lo hace, y ya me cuesta buscarme otra asistente cuando su porfía abunda.

Aunque sus caprichos son los menos, cuando los comparo con los míos...

Jamás pensé en que junto a la Musa de las seis voces, se volverían en lo imprescindible de cualquiera de mis días...
Aunque tenga mucho que hacer, siempre me doy dos minutos, uno para la Musa y el otro para mi pluma...

Lo que me dijo una canción

A altas horas de la noche, sin lograr conciliar el puto sueño y luego de leer durante un buen rato “textos de temáticas modernas”... ojalá hubieran sido escritos algo más artísticos... El sentido poco atrayente de la Informática, sólo me obliga a comprender líneas carentes de vida, es un mundo alucinante, pero plano.

Buscando algún modo de relajación, descubrí entre el caos de papeles y discos compactos a Paco. Hace pocos días atrás, había escuchado una canción en particular que me dejo “Rayando la papa”, como digo a ratos, cuando me refiero a algún hecho que considero menos cuerdo que alguno mío. La canción es: “Mediterráneo Sundance/Río Ancho”, no por lo virtuoso de los exponentes, sino que es ir un poco más allá, el estado provocado en ellos que los llevo a tocarla de esa forma. Me dije:

“Que envidia... Me gustaría sentir eso...”

Logré dormir luego de un rato musical, ciento por ciento placentero.

Volvió mi sentido a la actividad, e instintivamente, abrí el estuche de Alahambra y conversamos... aunque en realidad, sólo intenté imitar a aquellos españoles de los cuales aún sentía envidia.
De un momento a otro, sentí desconectarme, Alahambra era lo único que oía, ni siquiera sentía a mi Vieja que estaba al teléfono.

“Improvisa...”
“Improvisa...”
“Háblame de ti...”
“Toca lo que viene de tu corazón...” dijo repetidamente Alahambra.

Comencé así un trance... Sólo toqué. Ese rasgueo veloz típico del flamenco...Luego vinieron unos pocos punteos... Ya sonaba a canción, así durante unos cinco minutos, hasta que de súbito golpe, volví a lo real y mi Vieja observando dijo:

“Que bonito mi niño...”
“Vi cómo hablabas con las cuerdas, contando tu canción...”

Al rato solo, pensé: “Y esto de dónde salió...”

“Te habló una canción”.
“Te habló una canción que vino del corazón”. Dijo Alahambra.

Hoy titulé a esa canción: “Danza de Amor entre el Chaval y el Corazón”.
Pero... Aún sigo pensando que es lo que le dijo el corazón a mi sentir...
Duda naciente de una tarde de Improvisar al ritmo del Cigarro y La Guitarra.

Un gesto...

Caminando, con poco cuidado por la ciudad llena de hojas....
Quebrándolas con mi pesado paso, sonaban cuales notas músicales.
De tanto caminar, encontré algo tirado en aquel concierto de notas, en el tapiz de hojas...
Una flor...

"¿Qué hago con esta bella flor?..."

Seguí caminando con la duda del que hacer...
Hasta que me detuve y observé...
A lo lejos, divisé a una joven, con un rostro desecho, tal vez por las horas de llanto, o el momento solo...Me acerqué... y le dije:

"Una flor... para otra que parece estar sin agua..."

Miró con ganas de decir algo...Sólo le dije:

"Quédatela y se feliz..."

Su sonrisa me bastó, para saber que elegí bien el destino de la flor...

Que fácil es el ser un poco humano, entre esta selva de robots estresados...

El otro día

El otro día, llovió…
Que feliz momento,
me mojé y harto, si, incluso hasta aquello,
sólo con el afán de caminar,
bajo las lágrimas del cielo
o el sudor derramado por el combate de las nubes,
ese mismo que cae a la tierra
y ese mismo que esperaba hace un tiempo.

Al otro día, no llovió, pero hizo frío…
Un Sol medio cobarde o sin mucha fuerza,
anunciaba el comienzo de ese nuevo día,
donde, otra vez con afán, camine sobras las hojas,
evidencias ya sea de las lágrimas del cielo,
o del combate de las nubes.
El sonido de su quiebre, el de las hojas,
me parecían notas musicales,
que seguí tocando,
tan sólo con mis pies.

Después de un par de días,
me topé con amigo,
un amigo ya crecido,
cineasta, César Yánez,
su rostro, algo más viejo,
seguía siendo el mismo.
Nos conversamos unos cuantos puchos
y unos cuantos litros de cerveza…
“Puta que estamos viejos hueón!”
“Que querí’ que te diga…”
Teníamos razón…
Refutaré a un viejo escritor diciendo:
“Nosotros, los de entonces…
aún somos los mismos…”

Luego de ese conjunto de días,
llamado Semana,
me topé con un rostro,
que sólo me sonó a traidor…
Me esquivo…
Será algo pendejo, pero en esa,
“Batalla de Miradas”,
salí vencedor…

Hace un par de días,
decía: “Que fome mis días…”.
Un amigo me dijo: “De adónde Hueón”.
Lo sé, tienes razón,
sólo es que no los veía…

Hoy día,
me dio por escribir esto,
un resumen de mis días…
Hay varios en el tintero,
así como también,
varios días por vivir,
eso dice mi contrato:
“Contrato indefinido,
hasta que usted sea un finado…”

Finado o funado,
vivo o muerto, sé que existen estos días,
días como este en los que me da…
Por escribir...

Este Sentimiento

A ratos me invade la desesperación,
sumido en un tornado de ignorancia completa,
en una revuelta desenfrenada de ganas de saber.

Que lo único que hay en mi plato,
es una tajada de ansias sin futuro aparente
y una copa de licor de incertidumbre,
junto con esa servilleta típica y común
de inconformismo y aceptación,
aceptando ese simple hecho,
tan lúcido como el cristal recién limpiado por la lluvia,
eso que se cae de maduro,
o lo obvio mismo,
sin conocer el futuro,
espero algo que no llega aun al puerto.

Que esa mano de Póker que creí que ganaría,
un proyecto de escala celestialmente construida,
esa terca creencia de juego perfecto,
me dio a entender,
que en el Póker, soy aun un novato
y que en la vida, hay más de una partida.

Sigo y sigo jugando manos que parecieran perfectas,
que a ganador, con esta mano, cualquiera iría por ese premio mayor
y que sin embargo, aquel pelafustán que redacta este libro juvenil,
insiste en prolongar, lo que sería alguna vez, otro triunfo mío.

Que parece que aun tengo mucho por aprender,
varias manos en el Póker, he de seguir perdiendo,
he de seguir conociendo y gastando este dinero fantasma,
ese que se descuenta del banco del corazón.

Siempre me ha gustado el término: Jugador.

Soy ese mismo que juega a cantaor,
al Póker, al billar, a las rondas de cervezas,
al trovador juvenil e inexperto, que cuenta historias pasadas,
e inventa algunas venideras,
en señal de deseos,
de más aventuras,
de más novelas,
de más odiseas de Héroes,
de combates de Paladines.


Ese mismo que renuncia de vez en vez,
cuando la tristeza del no poder,
se apropia de la escena
y del mismo que insiste,
cuando es la hora,
de ser el protagonista,
de alguna novela en la cual,
deba raptarme el cariño de una joven,
la atención de una dama,
la mirada de una musa
y porque no,
ser eso que acurruca,
en los sueños de su alcoba.
Sin duda y es obvia su repetición,
de las ganas de otra inspiración,
de otra motivación,
de una compañera de caminatas,
bajo el Sol, la Luna, la lluvia,
disfrutar el sonido de la hojas quebradizas del invierno,
del renacer de los colores primaverales…

O de simplemente,
observarle por largos periodos,
de recorrer con mis ojos,
aquel rostro, que me habla sin sonidos,
que para ese entonces, es perfecto,
es misterio,
es símbolo de ternuras,
es reflejo de almas.

Recorrer esos ojos,
que son ojos que no huyen de los míos,
son esos que me siguen en mis sueños,
son los mismos que hoy no existen en mis cuentos,
pero que sin duda espero aparezcan al paso de mis letras,
al paso de mis horas, de mis momentos
y que sean algo real y no un anhelo con esa pizca de lamento.

De ese sentimiento que quisiera negar, negar y negar,
de ese anhelo que intento ahogar, o manejar,
disipar, disparar, ocultar
y a su vez, que deseo experimentar,
gozar, disfrutar, contemplar.

Que la musa, vuelva ser María, no la anterior,
si no ese concepto, de mujer inspiradora,
de musa perfecta sin serlo,
de sueño tangible,
de esas ganas locas de pertenecerle,
de ese beso pendiente,
de esa miel desconocida por estos labios.

No cabe duda,
que si no fuera por ello,
distinta sería mi prosa,
distinto sería este verso,
distintos serían los cuentos
y claramente,
distinto sería este momento.

Y no quiero que distinto,
sea este sentimiento…

El Insisto

Manía desquiciada,
codicia descabellada…
¿Un ansia rapada?
Podada y otra vez cultivada.

Se murió un joven…
Aunque el insisto,
otra vez… lo trajo a la vida,
lo trajo al insisto.

Insisto en que soy algo bobo,
algo niño, algo crudo
que insiste en ser maduro.

Insisto en lo negativo,
aunque algunos
me insisten en lo positivo.
Insisto…

Insisto en jugar a las cartas,
en beber unas copas,
en mirar varias faldas.
Insisto en despertares de resacas.
Insisto…

Cierta musa insiste en mis melodías,
la misma que prometió amor eterno…
Aquella que dice ser mi amiga eterna.
Esa Luna terca que cree,
esa jodida que insiste que aquí,
tiene algo que decir.

Ese chaval que no deja aun la escena,
que se muere y revive
siempre cuando él quiera.
Que bastan las mismas seis voces
esas de aquellos dulces doce años
y de estos otros veinticuatro años.
Insiste en vivir…
Insiste…

Insisto en que el ruido ajeno me agota…
Insisto en querer a veces sólo oír el mío ruido,
insisto en ser el Mio Cid Campeador de tragedias ajenas,
el otrora Luchador de muchas novelas y de esta,
que tiene un poco mas de veinticuatro páginas.
Es común del Héroe, el Insisto.

Al final… Insisto en querer continuar
y aunque me digan que aquí hay un final...
Insisto en seguir…
Insisto.

Dedicado a los amigos… y aquellos que no creen serlo, pero sin duda lo son.
En especial a un par de viejos amigos, tal vez los primeros
Norma Carmona y Carlos Vidal
Quienes me enseñaron y me enseñan aun… a Insistir.

Momento de Luto...

Momentos…

De mucha bulla y tantas piedras que trajo el río,
cayó tal cual el muro, ese que incluso se construía en frío…

Aunque aquel deseo no se apaga ni con silencio.
a ratos me habla el desespero,
pareciera que es iluso mi anhelo,
que dijo un amigo mío:
“Cada hecho a su momento”
y parece que no es mi momento.

Podría escribir miles de parlamentos,
con gusto a juego y sazón de lamentos,
un quebranto de mis ganas,
un frío que recorre mis sabanas

Podría seguir sin rimar,
sin juntar ni siquiera un par de líneas locas,
Sin sentido aparente, más que llenar un espacio,
un momento inerte, o tal vez algo de verso caliente.
El anuncio de esta maldita muerte.

Teñida de negro, la parca vino a matarme otro momento,
sin mucho que alegar, la deje pasar otra vez
y su guadaña cortó y deshizo…
Al parecer aun me ronda el destiempo.

El ruido vino, habló y se fue…
no del todo ya puedo ver…
Aun mi musa me habla,
recordando que sus seis voces,
tienen siempre algo que decirme…

Lo dejo volar, este extraño sentimiento,
ese gusto a dos,
y se queda el uno solo…


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El luto del Chaval

Se volcó en un verso…
Se dejo llevar por el viento,
se tornó en un soplido de invierno,
un miramiento del desvelo.

Volvería a sus raíces de otros tiempos,
donde sólo era él y sus versos,
sus escritos inspirados en el silencio
y en el ruido del flamenco.

Se dejo estar y se dejo llevar,
por un sonido peculiar,
como corre la lluvia en el cristal,
como camina el río hacia la mar.

Deslumbrante fascinación por el silencio,
agotado esta por el momento,
ya no tiene fuerzas, no puede defenderse del lamento.

No quiere viajar,
tampoco quiere escapar,
solo volver, al comienzo, donde siente que debe estar,
al final siempre es igual,
él sólo quería caminar…

Ya cansada está su ansia de esperar,
sus deseos de intentar,
su capacidad de escuchar,
olvidó que debía escucharse
recordó que debía atenderse,
mirarse…

Su espacio está donde siempre,
volvió a él, al silencio de muerte,
dejando atrás la gente…
Borrando algo de su mente.

Ya llego la parca a buscarle,
ya es la hora del final,
ha muerto un joven…
Cesare Chaval, se hacia llamar…


Adiós, hasta siempre Chaval…

No habrá texto,
hasta pasado el temporal,
hasta terminado el luto del Chaval…

Un ritmo llamado Flamenco…

Hace buen tiempo que no lo sentía tan mío…
Hace buen tiempo que no veía danzar este ritmo tan claro y preciso…

Deslumbrantes destellos en ese cuerpo bello,
al ritmo del sudor y el zapateo que llega mas allá del oír,
de ese baile que solo tú y yo podemos vivir.

De esa unión de cuerpos, de aquel mirar en reojos…
de tanto aplaudirme,
de tanto danzarme
y yo de tanto tocarte…

De esta orgásmica relación que nace,
entre una Gitana y mi faceta de Guitarra flamenca…
de la unión de unos ojos, de un par del almas
de dos cuerpos, de dos mentes…

Tú te arrancas en un taconeo gitano,
yo me arranco en un verso no hablado,
en unas cuerdas de Andalucía.

Ya no sé que elegir, si a ti o a mi Alhambra…
No tengo que elegir,
siempre que haya Flamenco,
la tengo a ella y a ti.

En este Castillo creado por el baile y la guitarra,
del ritmo mi rasgueo y el de tus palmas…
Al final el sudor nos delata,
el fin de ese momento tan grato,
de ese anhelarnos tan solo con mirarnos…

Luego del final, una guitarra sola,
Un Chaval y dos Musas.
Vuelven a los hogares,
hasta que otra jornada los llame.

Un sueño llamado Gitana,
un ritmo llamado Flamenco…

Nacido en una noche… de un cigarro y una canción llamada “La Cañada” de Paco de Lucía.

Mi Vida... De todo un poco

De todo un poco (2006)

Que loca la vida,
que loca la mía.
“¿Qué tiene de loca?” - dice María.
Ya te cuento mujer.

Que tengo Hijos sin cultivarlos en mujer,
que soy una suerte de hermafrodito, algo raro tal vez,
que esos hijos son mis escritos y mis cantos,
como puedes ver.

Que tengo otro Hijo, de la cual existe madre
y a su vez soy Padre, Madre, Hermano,
que ese hijo es mi amigo,
Eduardo es su nombre, sin necesidad de nombrar su apellido.

Que hasta sobrina tengo, sin ser hija de mi hermano,
que hasta le canté a su Tío, si otro,
pues yo también soy Tío.

Y al parecer soy un Tío Amigo.

Que hasta sobrino y sobrina encontré,
sin siquiera esperarlo,
obró la vida el regalo,
de estos retoños un invierno y un verano,
acogidos en mi castillo,
en mi regazo de hombre,
en mi entorno de humano.

Que me siento tan andaluz,
sin siquiera conocer el Mediterráneo.
Que a Joaquín y Joan Manuel,
los siento como hermanos
y que a Paco le agradezco,
los desvelos de antaño
y los de este nuevo comienzo de año.

Que también tengo un hermano,
sangre mía del pasado,
presente que le enseñas,
lo que aprendí yo en el pasado,
que tan grande es Don Francisco,
Vidal Carmona, como su hermano,
estoy orgulloso de su vida,
pues vaya, que bien ha obrado,
su camino en el pasar de los años.

Que leo tantas maravillas,
que a su vez son otros hijos,
otras creaciones nacidas de una mano,
mano amiga, mano de un desconocido,
recuerdo la frase de un amigo escritor,
“Lo sonidos no volverán (porque son idos)”.
Y tanta razón tiene,
que son tan idos, como venidos.

Que conocí tantas Lucías,
que las recuerdo con alegría,
a la primera, a la que inicia,
a la última, la que termina,
las historias de Lucía.
La gitana más bella,
que ha pasado por mi vida.

Qué amigos, pocos,
pero buenos,
dentro de ellos mi viejo,
Viejo Zorro, luchador empedernido.
A mi madre, el titulo de primera amiga,
Sabia de antologías, Bibliografía,
de esto que llamamos vida.

Qué de mi Abuela,
aprendí algo más que una conversa,
una comparsa, un tango, un poema,
una recitada, de las alegrías de su época.

De mi Abuelo, el amor hacía mi tierra,
De Ovalle sus colores, sus inicios,
De Tongoy, ese mar que me deslumbra,
después de pasada la primavera.
Y Astor Piazzola o Mozart,
música docta.

Que de un Tío, del cual no sentí ser sobrino,
el gusto por Silvio, y por Serrat,
que la ternura de los amigos, y los Paladares,
de una época juvenil y risueña.

Que otro Tío es a su vez mi Padrino,
en su tiempo fue también mi amigo,
que sus hijos son luces,
que alumbran sus caminos.

Que ya hablé de la gente,
que ha pasado por mi casa,
aunque no se me olvida,
el Arlequín y el Alquimista:
Gonzalo López y Rodrigo Vergara,
los amigos de sangre, sudor, y también Lágrimas.

Lo sé, se me quedan varios en el tintero,
pero no por ello me olvido,
lo que valen mis amigos, lo que valen sus consejos,
siempre los llevo, en la mente y en el cuerpo.

Que ya hablo de mí,
de mi vida alocada,
y para responderte María,
soy un soñador,
un vivido joven,
soy un sueño.

Dicen también que soy amigo,
que soy palabra,
credo y consejo.

Que gustoso mi oficio de ser así,
que gracioso se me hace el convivir,
que animoso se me hace el sentir,
el ayudar, el aconsejar, el existir,
aunque a ratos me gustaría,
ayudar a mí sentir,
pero allí están ellos,
los amigos, mis ternuras,
mi credo y parte de mis sueños,
de alegrías con algo de flamenco.

Que loca esta vida,
que loca mía,
conforme con tu respuesta María?
“¿Y yo que soy?”- dijo ofuscada María.
Tú eres la nueva gitana,
que está inspirando nuevos días.

Fin.

A veces

A veces ( 2006)

A veces creo que soy necio...
A veces pienso que me canso de tanto pensar...
A veces no soy yo, ni el otro, ni aquel
A veces olvido por donde fuí...
A veces recuerdo...
En otras renuncio...

A veces me embriago, de alcohol, y de locura...
Hace años, también me embriagué de amor y de pasión.

A veces mi credo es distinto al de ayer,
que a ratos pienso cual será el porqué?.

A veces mi hermano es yo y yo soy mi hermano.

A veces leo, a veces escribo, con un tanto de necedad, con un tanto de tristeza,
en otras con poca alegría y algo de sarcasmo.

A veces hablo con el mismo Diablo,
creyendo ser tal vez un fausto.

A veces mi guitarra no me habla en varios días,
y olvido cual es su lenguaje,
a ratos hablamos, hasta quedarme sin manos.

A veces me equivoco, a veces acierto,
a veces acepto, a veces rechazo.

A veces juego y a veces gano,
en otras pierdo, pero de eso ya hay costumbre,
la piel curtida de los juegos de la vida.

A veces renuncio, otras veces flamenco.

A veces Sabina, a veces Clapton,
a veces el silencio, música que amo y siento.

A veces el viento me habla, las nubes me miran,
el cielo me llama y la Luna se cree mi amiga.

A veces vivo, otras veces creo que he muerto,
o algo se muere y siempre vuelve a vivir en mí.

A veces simplemente, pero a veces,
Me sobrepasa el yo, y me desplaza del tú.

A veces no quiero, y a veces sí,
a ratos tal vez, y quizás un podría.

A veces se me olvida donde están los amigos...
y los encuentro sin caminar ni medio paso,
allí están siempre, nunca se van.

A veces quiero irme, pero me acuerdo
que también soy amigo,
Que Serrat dijo: " Decir amigo,
se me figura que decir amigo es decir ternura..."
y tengo muchas ternuras.

A veces vuelvo a cero, y llego a mil,
a veces son diecinueve y también quinientas,
a veces sólo necesito,
la lluvia en el cristal...

Últimamente, a veces me acuerdo, o tal vez siempre,
que siempre existe un a veces...
A veces, recuerdo que soy Yo.
Yo, Me , Mí, Conmigo...

Irreal...

Pared singular, no ladrillos...
Silencioso ruido molesto sin oirlo,
Un Sol de Medianoche alumbra el paraje, teñido de sombríos y cálidos negros grises.

Cómo pensar en un piano que vierte agua, o tal vez no sea agua y más bien sea música líquida, impalpable, de tonos claros, sencillos y de una armonía digna de obras celestiales, o de cantos matutinos de algún gorrión enamorado en los bosques nórdicos o sureños de mi mente.

Nórdicos o del sur, del sur de esa inmensidad marina de pensamientos, de la inmensidad que sólo tiene barreras más allá de mi ser, alma, corpus, mi ego.

O cómo desdoblar un reloj sin desdoblar el tiempo, o desdoblarme,
Siempre para entender debe haber un cómo y un porqué,
Sin simplemente ser, o hacer, deshacer, desdoblar, renacer.

Simplemente divagar, creyendo nadar en en el bosque,
o saltar en la cama de tus padres, creyendo de nuevo tener cinco o diez años,
contemplar como un chanchito de tierra se enrosca,
o como nace una mariposa...

A ratos desearía volver a esa concepción de las cosas y poder mezclarlas con algunas actuales...
Perder el miedo a ser otra vez extravagante,
O retomar ese andar caminante,
Y de tanto querer y querer recuerdo,
que cada día estoy algo más viejo,
pero no por eso debo perder el tiempo en reclamar o querer,
si no simplemente actuar.

------------------------------

Una espada que se blande en lo oscuro,
desgarrando las tiras de la penumbra ocasionada por el silencio de esa Noche.
Un guerrero en busca de ese camino hacia la luz, decidió dejar de luchar.
Sus compañeros lo intentan alentar a salir de aquel espacio oscuro,
evitar que caiga de nuevo en ser etéreo.
Inexistente...

Procurando la felicidad de los demás,
cree su influencia negativa en nuestras vidas,
mas será realmente así?,
creerá que todo debe ser cómo él lo ve?
Angustia me nace en el corazón,
al no poder realizar ninguna acción,
por lo menos por ahora,
mi certeza es que estoy aquí, por siempre...

Dedicado a J.T.S.
Por acá siempre estaré, aunque te vuelvas etéreo...

Entre dejar cosas y tratar de retomar otras, me dio amigdalitis.
Fin...

Otra vez Flamenco...

Desaire...
Aire, arde.
Noche de fríos candentes.
Pláceres mezclados en el ocaso,
en el sonido de la lluvia en el cristal,
fugaz, sin faz...

Surcan las cuerdas mi silencio,
rompiendo las barreras del mudo
y del en vano no ruido.
Vuelves con tus zapateos de antaño,
a bailar cómo en otros años.

Gitana sin Rostro,
Danzarina...
Guitarrista sin Rostro
Flamenco...

Dos musas y un mozuelo,
dos gitanas y mis dedos,
ese trío perfecto...
Para eso que han llamado:
Baile y Universo Flamenco.
Sevillana, Rumba, Todos flamencos.

Nació otra vez el momento,
al compás de tu cuerpo,
con alegrías, nostalgías y un poco de lamento,
Si no, pues vaya, no sería esto Flamenco.

Gitana Sin Rostro
Bailarina...
Guitarrista Sin Rostro
Flamenco...

María de los Dolores,
Las Guajíras de Lucía,
Con el pensamiento,
El mundo flamenco...

Rinconcillo de un extracto de la voz,
sudor por baile, guitarra y canción,
El ocaso y el amanecer,
los castillos, las posadas,
tus zapateos y estas guitarras...
El fervor ardiente...
Candente y latente.

Gitana Sin Rostro
Bailarina...
Guitarrista, Ese soy Yo,
Olé!

El Sol...

... Esa presencia que alumbrá, que ciega, que invade, que conforta...
Sol..., Fa, Mi, Re, Do...
Milenario, de antaño, del comienzo...
Presente del pasado y del futuro, ser que algún día esta destinado a tener un fin...
Apareces en parajes que deslumbran, me deslumbran, montañas o mar, en un cerro, o en casa...
Avisas sobre el nuevo día... y te escondes, dando paso al trabajo de ella, el turno de Luna y Noche...


Te figuro de colores, de rostros, de ojos, y de gente...
Te busco en frío, y te esquivo en Calor...

Don Hermes te nomina en su Esmeralda...
Los Trovadores te citan en sus melodías fraseadas...
Uno que otro poeta te invoca en su inspiración...
Yo sólo te miro... y me haces recordar que pequeño soy, y que grande me he puesto, que niño soy aún y cuanto tiempo ha pasado desde la primera vez que te vi...

Sigues tal cual, acompañando jornadas...

Solitario pareces... aunque creo que sabes que acá se te homenajea más de lo que crees... Por último, acá cuentas con un loco que cree poder hablar con el Sol...

Esta Boca es Mía - Joaquín Sabina

Más vale que no tengas que elegir
entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.

Será mejor que aprendas a vivir
sobre la línea divisoria
que va del tendio a la pasión.
No dejes que te impidan galopar
ni los ladridos de lo perros
ni la quijada de Caín.
Que no te dé el insomnio por contar
las gaviotas del desierto,
las amapolas de París.

Te engañas si me quieres confundir
esta canción desesperada
no tiene orgullo ni moral
se trata sólo de poder dormir
sin discutir con la almohada
dónde está el bien, dónde está el mal.

La guerra que se acerca estallará
mañana lunes por la tarde
y tú en el cine sin saber
quién es el malo mientras la ciudad
se llena de árboles que arden
y el cielo aprende a envejecer.

Y sal ahí
a defender el pan y la alegría.
Y sal ahí
para que sepan que
esta boca es mía.

El Juglar de la Luna

Lobo y la Luna
http://www.conclave.ru
Visitenla...

" Cuenta la historia, acerca de un Juglar de nombre desconocido, que viajaba por el mundo, trovando historias de su vida.
En un viaje en especial, un aldeano apreció un hecho fuera de lo normal. Al otro día en la plaza central del pueblo, aquel aldeano contaba a los otros habitantes del pequeño pueblo, mientras el juglar se acercaba a la plaza, para comenzar a trovar un par de historias.
-" Mirad, que aquel Juglar de nombre desconocido, a logrado enamorar a la Luna, tan sólo con un sonido...".
La gente atónita por el hecho, solicitó a aquel juglar trovar melodías de sus historias y así fue como pasó a ser llamado el Juglar de la Luna.

Y fue ese mismo día, donde aquel Juglar, conto y conto historias con los aldeandos, hasta caída ya la tarde, momento en el cual, debía marchar hacía otras tierras.

- Juglar de la Luna, Buen viaje, esperamos volver a oir las historias de tus viajes otra vez.
- Si el destino así me lo permite, así será- respondio dichoso el Joven Juglar.

Dio vuelta el rostro y comenzo a caminar, hacia... quién sabe donde, sólo tenía una motivación en particular, no enamorar a la Luna, sino que viajar y conocer, y crear rítmicas canciones con sus vivencias, sus días..."

La canción de la Luna

Tú, pálida dama de curvas figuras,
que rehusas mi amor, y me dejas amargura,
hechizado estoy ante tus formas,
tu silueta, tu luz.

Te miro, y miro,
y no logro hacer que hagas lo mismo,
si, lo sé, eres solitaria, y no conoces el amor,
eres de todos y de ninguno, sin pudor,
tienes en demasía promesas de amor,
yo también quise una para ti,
y que fuera para mi.

Dices haberte enamorado con un sonido,
como dice un escritor por donde he ido,
"Los sonidos no volverán, porque son idos..."
Ido, rio, frio...
Así eres tú,
así soy yo?,
ya marcho,
conocer es lo que me ayuda a crecer,
comer, creer, nacer.

Un Juglar y la Luna,
Una canción, y una musa.

Un proyecto de algo que intenté escribir hace unos buenos años atras, pero ahí quedo...
Aunque lo volví a encontrar, y tal vez se me ocurra algo para completarlo, tal vez mejorarlo...

Chat Noir, tiene nombre... y ahí quedo la tímidez...
Saludos!

Miradas... Otra Rumba

"... y así fue, como aquella musa de oscuros colores, abrió los ojos, y cautivo al joven de mirada triste y azul.
El joven no podía disimular su incomodidad, mas que esquivando esos ojos, ojos los cuales, sabía que lo estaban mirando, en su mente pensaba sólo en un Bello Gato Negro.

Una silueta perfecta, un cabello negro y largo, un pérfil que para el joven significaba perfección, y un tono de piel dorado por el pasar de los años, esa pigmentación, que definio su nombre... Chat Noir.

Mientras esquivaba la mirada de la morena musa, esta ya se había marchado del lugar, y el joven maldijo su timidez, mas no así el momento, pues a pesar de todo, seguiría siendo Chat Noir..."

Final de la Rumba

Así concluye esta rumba
Las noches de tragos
Gritos, fogatas y cantos
Ojos de musas, silencios de cuerdas
Gritos del viento, lagrimas de luna
Risas del sol y juergas


Concluyen los amores,
Cambiando los colores,
Los sabores,
Pensaría, ya no hay primores,
Si los hay, pues hay corazones.


Vuela ya este momento
Creando otro monumento
De sueños y cemento
Sin pena ni lamento


Al hogar, a la vida
Debo volver ahora
En el corazón
Y con mucha razón
Llevo este rincón
Donde hay mucha sazón.


Hasta un Zorzal viajó
Una rumba Don Cesar, le dedicó
Al Zorzal del Bombo, Al corazón de Los Núñez
Mi corazón es vuestra casa,
Mi sazón es mi alma
Mi canto es homenaje
Mi amor es para todos y también los Núñez


Atrás quedan las musas,
Atrás quedan las Lunas
No, los recuerdos no son pesares,
Son de vida, de colores, son de amores.

No es el final de mi rumba
Si no el final de esta rumba
El final y el comienzo de estas tantas rumbas
Mi musa en una rumba
Tu vida en otra rumba
Amor Sin penumbras, Olé, otra rumba.


Estoy cansado...
Dormir debo...

Arriba en el Cielo...

¿Qué es lo que buscas arriba en el Cielo?
¿Qué buscas cuando miras al Cielo?
¿Qué habrá arriba?...

El viento llamó a mi ventana en el sueño... me dijo:
¿Quieres ser parte de mi?
Si. Respondi, y fuimos uno...

Y volé... ver el mundo desde esta posición, es algo que jamás había experimentado. Ver como el mundo se hacía cada vez, más y más pequeño, y sólo eran nubes y yo, yo viento...

Me topé con los sueños, los recuerdos de la gente, los deseos. Me encontré unos mios también. Esos cantos que elevé alguna vez, pensando que llegarían a la Luna, estaban ahí, en el Cielo.
Y ahí, entre los sueños y el silencio del Cielo, pude darme cuenta, de que a pesar de odiar mucho el ruido algunas veces, lo necesito, de que cuando el Cielo está triste y llora, es cuando la lluvia tiene lugar en la tierra, y que extrañamente, gozo de esas lluvias, que cuando está tranquilo, su color azul indica buen clima, tal vez buen ánimo, ojalá fuera así siempre, y cuando hay problemas, las nubes indican que existen... Debería ser una nube un símbolo que represente un problema?, o acaso no has jugado a ver figuras en ellas, no te has quedado observando como se deshacen y se juntan, como el viento las acarrea de un lugar a otro...

Una nube en particular, se acerco y me preguntó:
¿Que sientes al ser parte del viento?
A lo cual respondí:
Mucha paz, tranquilidad, libertad, pero Soledad...
¿No te agrada Soledad?
Si, pero no eternamente...

Desperté, y vi que una brisa particular había estado soplando en mi rostro, y de a poco se iba deshaciendo... iba desapareciendo... como una suerte de Adios o hasta luego... Miré hacía afuera, y vi una nube, pequeña que me llamó la atención... Habrá sido realmente un sueño?.

Me gusta ser viento, volar, cantar... viajar
Quiero ser un pensamiento, un viajero, viento, canción y recuerdo
Embustero, Jugador, Marinero...
Fanático de las copas y de las faldas
Musas y Escaramusas, Escaramujo,Ala de Colibrí, o Raton Colorao...

Saludos!

Elección...

¿QUIÉN DECIDE MI VIDA?

Escoger mi vida va a ser el acto de consciencia libre más importante que fundará mi identidad adulta. Nos hacemos personas eligiendo. Elegir, no es una tarea fácil, pero resulta apasionante pasar de una vida prediseñada desde fuera a una vida elegida por mí, con mi sello creativo y único, que deja su huella irrepetible en los demás y en el mundo.

EL RIESGO DE ESCOGER

Escoger conlleva percibir, valorar, establecer prioridades, renunciar, y comprometerse con lo elegido. Al escoger algo, estoy eligiendo ser alguien, porque nuestras elecciones nos personalizan, aún cuando nos equivoquemos. Si estamos muy Influenciados por necesidades acuciantes, o por las expectativas que otros tienen sobre nosotros, puede suceder que esto nos paralice, evitando así que nos equivoquemos, pero también que vivamos intensamente la vida. Por otra parte, él dejarnos llevar es otra forma de no decidir.

Antonio García-Monje

-o-

Elegir, elegir fumar, elegir un doctor, una prenda de vestir...
hablar o cualquier cosa, la libertad de elección está delimitada por nosotros mismos...
elegir, bajo condiciones normal tiene mucho de libertad.
Elijo escribir esto, acompañarlo con esa foto...
¿Rhapsodia en Spb(www.conclave.ru)?
Y porqué no...
Porqué tomarse una copa, porqué cantar, o simplemente porqué elegir?
Y necesariamente debe haber un porqué?, la elección la hago libre y la coarto según como sea la cosa.


¿Qué comes?
R: Frijoles con necedades.

¿Cómo?
R: Frijoles con necedades.

¿Eso se come?
R: Yo estoy comiendo eso.

¿Cómo vas a comer frijoles con necedades?
R: Pero si me preguntaste, y te respondí.

¿Y cómo comer frijoles con necedades?
R: Así, un poco de almíbar, pan, mayonesa, lechuga, papas duquesas…

¿Y los frijoles y las necedades?
R: Ya te respondí las necedades…

¿Y el fríjol?
R: Está bien, dijo: “ Déjate de preguntar necedades!!!”

Al fin y al cabo, puede ser pan sin queso o con queso, fríjol con necedad, o nada.
Si te dicen, todo lo que voy a decir ahora es juego, lo común es que pienses que no es nada serio. ¿Porqué?, pues porque estamos condicionados por costumbre.
Y si digo es un juego, pero hablo en serio?.

Necedad y fríjol.
Incluso esto mismo es una necedad o algo serio. Interprétalo. Elige.

"Un filósofo que tropezaba con su baraba, de tan larga que era. Tras severas horas de meditación... se cortó los pies"

Fanático de copas...y otras cosas

Nos volvemos fanáticos de estos momentos,
nos encanta vivirlos, pero por sobre todo,
debemos aprender de estos mismos.


Uno acoge siempre los pesares, los alarga, podría decirse que hasta los disfrutamos, y como no, si somos seres humanos, con sentimientos, acaso no nos gusta sentir, las dos caras de la moneda, gozamos con las alegrías, y nos entristece la pena, y de ambos momentos podríamos decir que disfrutamos, nos gusta reír, llorar no sé, tal vez si, a quienes gustan de sufrir un poco para aprender, acorazarse, o pasar una etapa.


Son los periodos intermedios, los que hacen pensar un poco, no he sido nunca de los que se echan a morir, tampoco de los que no les gusta aprender, al contrario, soy curioso… a veces las canciones tienen ese toque de pesar, pero no siempre son así, a veces el mirar a la Luna no tiene relación con la melancolía, uno elige el momento, el como , el porque, el tal vez o el podría, uno enfoca su estar en esas cosas, uno mira estas cosas dependiendo de cómo nos sintamos, si mal o bien, siempre están ahí.

No es llegar y decir, desde hoy no hay más penas, no hay más pesares, al contrario, vienen a ser la compañía para futuras lecciones, futuros momentos, tal vez futuras caídas, o futuros aciertos, yo soy fanático, fanático de experimentar de todo, no hay nada de malo en ello, claro, a ratos se sufre un poco, pero no es algo que logre derribar a nadie.
Una canción con pesares, a muchos llega, una canción con alegrías a muchos llega.
Claro, el mezclar esos momentos, hace de una canción, una lección, una experiencia de vida, eso que contamos, que tal vez otros cantan, y otros piensan, otros callan y escuchan, se identifican, y una que otra te sirve para reflexionar.

Hay de todo, alocadas, tristes, serias, ruidosas, rítmicas al mismo tiempo, nos hacen viajar, recordar, reír, no se si llorar, no me ha tocado eso aun, pero por sobre todo, a los melómanos, nos hace bien.

"Fanático de Copas y Otras Cosas..."

Como rasurarse sin cortarse
como involucrarse sin arriesgarse
porque ha de haber un como, o un porque
porque no simplemente vivir,
es difícil claro está,
no podemos saber que hacer ante todo,
no nacemos sabios, y tal vez tampoco vamos a morir siéndolo.

Yo no soy simple
mi vivir no es simple
no me gusta simpleza
si sutileza, pureza,
me gusta cantar,
a las mujeres, a los Soles,
a las Lunas en vela,
a las estrellas, a los amigos,
a los pájaros,
a los secretos.
Un juglar decía
no hay mejor vida que esta misma
vaya , tenia bastante razón,
no me arrepiento hasta el momento
y no creo que lo haga, morir contento
aun no muero,
no me crean fatalista
ni fascista
algo comunista
socialista
otros dicen, tienes algo de artista
dejémoslo en guitarrista.


Tanto demoro en rasurar
que tengo tiempo para crear
para componer, para pensar
y si no tengo tanta barba
pero si tengo mucho para
soñar.


Soy fanático, si lo soy
de las copas, de las curvas
de las faldas, de las musas
y si renuncio, sólo es por hoy
mañana no tiene día,
y es ahí donde dejaré de renunciar
y si sigo renunciando, da igual
nací fanático, moriré igual
renuncio hoy, aquí y allá,
Nuncio me acuerda de un contrato,
no sé donde está, Nuncio afirma:
“Por ahí andará”,
“si, quién sabe Don Nuncio,
yo no tengo idea, pero veo que ya timbro,
mi renuncio…”
“Si pues joven, ante lo expuesto,
Sin mucho más que analizar,
No había nada más que timbrar,
Bienvenido, Gusta usted compartir esta renuncia?”
Pues claro…

Yo viajo, renuncio, margino y canto,
vaya mezcla rara, podrás decir,
raro soy entonces amigo lector.
amigo cantador, corredor, jugador.

Vamos por unas copas, al barrio de las faldas
a contar nuestras vidas como siempre, y a mirar
como el mundo puede estar concentrado
en el bar de las copas, de las alegrías y los cantos.

Hay rincones de penas y llantos
y para eso canto, para todos,
así concluye el canto, rumbeado, con humo
con tragos, vino, güisqui, da igual
con musas, guitarras , Lunas , Soles,
Jueves y Viernes, y también el Sábado.

Ánimo My Little Guss, mi más sentido pésame y el más grande de los abrazos, aunque sea a distancia, por acá le ayudo con el sentir...
Barbara... a pesar de todo , cuentas con todo mi apoyo, fue un gusto verte hoy...

Una pena y otra... las dos igual de importantes?, la muerte de algo y de alguien... las dos son importantes...

La renuncia...

Inspirado en Nuncio Nuncio, de Pablo López…

Y llego al fin este momento.

Renuncio, a todo lo que me recuerde que quiero renunciar.

Renuncio a esperar todo y nada.

A eso que me recuerda que no lo tengo,

a lo que me recuerda lo que soy.

Renuncio a acordarme, a mirarte, renuncio,

renuncio a esos ojos, a tus letras,

renuncio a las Lunas, renuncio,

renuncio a las Noches en vela,

renuncio al llanto que jamás tuve,

renuncio a verme, a verte,

renuncio al Sol que eras, renuncio,

renuncio porque me gusta renunciar.

Porque soy hombre,

porque me gusta este dolor,

renuncio porque hay algo por lo que puedo renunciar,

renuncio al pesar, renuncio.

Al pasar, al estar, al intentar, a la tristeza, a la pereza,

a los días tristes, a los días grises, a este color tan monótono…

Porque me gusta igual este momento, porque puedo renunciar otra vez,

porque ya no quiero contratos en este momento,

ya no quiero ojos, ni Soles

renuncio al quererte, renuncio,

y ya sean diecinueve días y quinientas noches, renuncio.

Porque sólo hay renuncio,

porque siempre hay rumba,

hay guitarra, hay cigarrillos,

siempre hay un buen café,

siempre hay un buen amigo,

existe tal vez un mañana,

igual renuncio con mañana.

Renuncio de lunes a sábado,

Domingo descanso, y Lunes empiezo de nuevo a renunciar,

porque la renuncia es un canto,

y me gusta cantar,

y aunque no quiera, me gusta recordar,

y de eso no puedo renunciar,

renuncio a estas musas,

renuncio a estos rostros,

renuncio a estos momentos,

renuncio, porque así lo quiero,

porque no importa el porque,

porque no interesa el como,

ni apresura el tal vez,

porque quiero estar solo,

quiero pensar, pero en otras cosas.

Porque siempre hay un mar donde ir a renunciar,

porque él siempre acoge mi pesar,

porque siempre me da algo para esperar,

y si no me gusta lo que espero,

respiro y digo, y ante esto...

Otra vez renuncio...

Al final y ahora sí... Renuncio

"Por las arrugas de mi voz

se filtra la desolación,

de saber que éstos son

los últimos versos que te escribo,

para decir "con Dios" a los dos

Nos sobran los motivos."

Joaquín Sabina

Bendita Casualidad, Casual?

Casuales propuestas con sabor a mar, con sabor a noche.

Me pregunté, ¿Por qué será que me ronda esta casualidad?.

¿Por qué esta me sigue?, si claramente no es lo que quiero.

Será acaso que es lo que el destino ha puesto en frente.

Aun así, lo rechazé antes y lo vuelvo a rechazar.

Renuncie, antes a esto y porque no volver a renunciar.

------------

Otra vez apareces, ya dudo que este reencuentro sea mera casualidad.

Buscas en tu mirar aquel dejo de algo casual, dada otra casualidad, ya no esta… lo casual, casualmente ya no existe, por lo menos no acá. Hace años que dejé esa faceta atrás, ya no soy casual...

Vuelves insistiendo en esa posibilidad… ya te rechazé anteriormente, y repito, renuncie, a pesar de que te presentas en distintas formas, aunque sean mil formas, sigues siendo tú, tan casual como tu nombre, que casualidad no crees?

Bendita casualidad, que lo casual, sea tan insual, o tal vez muy casual.
Ya no necesito de eso, necesito otras cosas, o tal vez nada.
Ya quiero jubilar
Me aburri de renunciar, aqui y allá,
Al final siempre es igual, el contrato es igual aqui y allá
Y la renuncia, será casual?
Será insual, que a pesar del contrato, que siempre es igual
que sólo quiera renunciar?.
Sólo quiero caminar,
como corre la lluvia en el cristal
o como camina el rio hacia la Mar.

El regreso a los Colores de Ciudad

Y así los días de mar llegaron a su fin.

Gratos momentos, gratas fogatas, miradas de musas añejas, otras nuevas, seis cuerdas y varias copas de alcohol.

Recargado de energía, dispuesto a derrocharla en el año, estudios, insomnios y quién sabe que otra cosa.

Allá quedaron los cerros, las olas, las fogatas y esas seis cuerdas, en promesa de regreso, el viento Travesía me despedía hoy, esa mezcla de Norte y Sur, en uno solo, esas olas efímeras golpeaban la arena diciendo adios, el Sol alumbró la huella que dejé cuando caminaba hacia el marchar de esas playas.

Y así otras historias de Noche y faldas, uno que otro golpe y una que otra gracia, puedo ya sumar a las muchas que ya habían antes.
Hasta otra oportunidad Tongoy.

Rumba del Mar

Caminitos de barrios de mar
faldas y cantar.
El viento descubre ese tesoro
y vuelan los cantos y los pájaros
Mal pesando eres, o acaso esperabas
Desnudos de mediodía,
o tal vez eso soñabas.

Este mundo es el mio
y las reglas yo las elijo.
Si, elijo el mar, tu regalo
elijo un Sol, elijo hasta Sábado
Domingo ya no existo, y Lunes renazco
Buscando esas faldas riendo
y ese viento picarezco.

Espero descubrir canarios, flores y otras maravillas
un gajo de naranja
Clavijero en la alfalfa
Pluma del tesón
y ese corazón.

Mio, tuyo, de ambos
Rumba esta vida de colores
sabores y cuerdas
Noches con Sol,
Días con Estrellas,
Mar de Uvas
Valles de Almejas.

Lágrimas de pulpa
palpíta la musa mi Rumba
Gitana de la obediencia
zapateas la conciencia
Tu falda se lleva mis ojos
la musa las manos.
Siempre estoy rumbeando
siempre algo gitano,
este es mi canto
Rumba, sexo y alcohol
Sol, Luna, y pues obvio
también el Amor.

Donde vaya, siempre estás
tus seis voces, siempre igual
tu cuerpo, intacto y sensual
Musa preferida y leal.

Sumé otra experiencia en esta tierra de mar
tierra de Soles, Lunas, varias...
Miradas, otras tantas...
Recuerdos, unos pocos
Y sueños, vaya que si, muchos sueños.

Seis dias...

Ya restan seis días...
Seis días para volver a ese mar, que me ha estado llamando...
Seis días para otros colores...
Seis días para otras caras...
Seis días para estar, y volver recargado con las buenas vibras y ánimos para el año que se viene...

Se augura un buen año, ya restan pocos acá en Chile.
Una Luna, ha estado llamando mi atención, me invita a jugar un poco en su ciclo caracteristico, a recorrer parte de un trayecto aún desconocido, y lo más importante, a intentar, intentar probar si funciona algo que busco, no desesperadamente, pero existe una posibilidad, y decidí arriesgarme nuevamente en esta empresa...

Se abren nuevos caminos, nuevas sendas, tesoros tal vez... el destino me invita a recorrerlas, a probar si doy con algún tesoro que me sea interesante, o que coincida con los que busco a menudo. Ya el canto hacia una Luna esquiva, está algo atrás, hoy la Luna tiene rostro, y las canciones pueda que en un futuro, se las dedique a ese rostro...
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" Joder!, que estos tíos me han caga'o
Me dijieron que por sólo dos monedas,
compras una puesta de Sol...
Y este hijo de su madre, se ha ido
Y la puesta tan sólo duro unos minutillo'

Joder!, que soy tan íluso,
Que por otras dos monedas,
he querido comprar el horizonte en el mar
Ostias, que no llego nunca
a pesar de navegar y navegar...

Joder!, ya serían seis monedas,
por querer bajar a la Luna, y guardarla en un cofre,
Mas no ha sido posible tal suceso,
puesto que rehuye a mis llamados,
ni siquiera existe tal proceso,
y ante lo sucitado,
decidi no regalarle nisiquiera un beso...

Joder!, con está si que termino...
Que con sólo seis monedas,
he viajado mas de un año...
Y a pesar de los engaños
La sonrisa de mi rostro
No la borra ningun mostro'
Sólo la iguala el amor
a pesar de que no está,
con paciencia y sin dolor,
sigo aquel sueño
el que busco aquel rostro
que calmará el corazón
Y me revelará el amor..."
Las seis monedas...
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" Un mar llamo a mi conciencia, a través del viento...
Me dijo, aún te espero, a que esperas para venir...
Así ha sido siempre, con tu deber debes cumplir,
aún con redundancias, tu misión has de seguir
y devolverme lo que es mio, es lo que debes hacer...

¿ Qué es lo que te debo ?, que yo sepa, no tengo deudas...

Tu mente me ha llamado... el corazón necesita de mi...
La energía he de renovar, y dar un nuevo aire...
una paz para el corazón, una necesidad de que lo sane,
y otro sueño, junto con el Sol, tenemos para ti... "
Anhelos de Tongoy...
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Post scriptum: Extracto de Mis Memorias...
Ya vendrán textos mejores...

Un arlequin y un trovador...

Me rapté esta imágen del fotolog del Gonza, o más conocido como Arlequin Insulso... dedicó esta imágen a una junta que tuvimos unas semanas atras... conversando un poco de todo, otra instancia más donde nos sinceramos un poco con respecto a un sin fin de asuntos...
Aunque suene repetitivo... creo que hemos crecido, y las facetas de niños a las que acostumbramos mirar, algo atras han quedado...

Ya restan días para viajar, días para extrañar, días de Sol, Mar y Luna...
Sólo restan días para ir al reencuentro de esos parajes...
Días para cantar, para soñar más aún...
Días para mi...

Un texto antiguo, tal vez más de alguno lo conoce... La Tabla de Esmeralda, de Hermes Trismegisto, Tres Veces Grande... Padre de los Filósofos.

En verdad, sin mentira y ciertamente:
Lo de abajo es como lo de arriba, y lo de arriba es como lo de abajo, para obrar los milagros de una sola cosa.
Así como todas las cosas han sido hechas, así proceden de uno, por la meditación de uno, también todas las cosas nacen de esta cosa única por adaptación.
Su padre es el Sol, y su madre la Luna, el Viento lo llevó en su vientre, y su nodriza es la Tierra. El padre de todo, el telesma del mundo, está aquí. Su fuerza o potencia es entera cuando se convierte y cambia en tierra.
Separa la Tierra del Fuego, lo sutil de lo espeso, dulcemente y con gran cuidado. Sube de la Tierra al Cielo, y de nuevo desciende a la Tierra, para recibir la fuerza de las cosas superiores e inferiores.
Por este medio tu poseerás la gloria de todo el mundo, y la oscuridad se alejará de ti.
Esta es la fuerza fuerte de toda fuerza, pues ella vencerá todo lo sutil, y penetrará todo lo sólido.
De esta manera ha sido creado el mundo.
Por ello, y de este modo, se obrarán aplicaciones prodigiosas, de las cuales el medio está aquí.
Por eso yo he sido llamado Hermes Trismegisto, pues poseo las tres partes de la Filosofía de todo el mundo.
Terminado y acabado está lo que he dicho de la obra del Sol.

La obra del Sol... Despertar como muchos, así como acostumbra a hacer el Sol, ir y venir como el Sol... sigo teniendo aquella alma de marinero... y un trovar infantil, queriendo ser del Mediterráneo... algo cercano a Joan Manuel Serrat... o tal vez Un Silvio, en su época más añeja...

Vengo con el Sol... Iluminando a Olivia... y con ese gusto a Mediterráneo, Jugador, embustero, marinero...

Una pausa...

Me gusta esta imágen... El Árbol del Olvido... ya no recuerdo de quien es... pero lo que si recuerdo es que vi la pieza original alguna vez...

Luego de un día, o más bien una noche nostálgica, quizás atribuida a los cambios de Luna, fue un día bastante normal, y alegre por lo demas...

Se respiran aires de viajes ya... faltan pocos días para marchar hacia esa tierra llena de historias y colores que extraño contemplar, así como sus amaneceres, sus puestas de Sol, y sus noches de Luna, junto al sonido de las olas, un ambiente algo fraterno, y un viento de paz...
Claro que esta vez, busco algo más de relajo, momentos de mucha paz, descanso y por lo demas, uno que otro trasnoche trovando una canción para la Luna, y para los días que vienen a futuro, las esperanzas de hechos, y como no, cantar un poco al amor que esta siendome algo esquivo...

" Cuenta la historia, acerca de un juglar de nombre desconocido, que viajaba por el mundo, trovando historias de su vida.
En un viaje en especial, un aldeano apreció un hecho fuera de lo normal. Al otro día en la plaza central del pueblo, aquel aldeano contaba a los otros habitantes del pequeño pueblo, mientras el juglar se acercaba a la plaza, para comenzar a trovar un par de historias.
-" Mirad, que aquel juglar de nombre desconocido, a logrado enamorar a la Luna, tan sólo con un sonido...".
La gente atónita por el hecho, solicitó a aquel juglar trovar melodías de sus historias y así fue como pasó a ser llamado el Juglar de la Luna..."

Un extracto de algo que escribí un tiempo atrás...
Otro poco de mi... Buscando un poco de alguien...
Nos veremos a la vuelta...