Este Sentimiento

A ratos me invade la desesperación,
sumido en un tornado de ignorancia completa,
en una revuelta desenfrenada de ganas de saber.

Que lo único que hay en mi plato,
es una tajada de ansias sin futuro aparente
y una copa de licor de incertidumbre,
junto con esa servilleta típica y común
de inconformismo y aceptación,
aceptando ese simple hecho,
tan lúcido como el cristal recién limpiado por la lluvia,
eso que se cae de maduro,
o lo obvio mismo,
sin conocer el futuro,
espero algo que no llega aun al puerto.

Que esa mano de Póker que creí que ganaría,
un proyecto de escala celestialmente construida,
esa terca creencia de juego perfecto,
me dio a entender,
que en el Póker, soy aun un novato
y que en la vida, hay más de una partida.

Sigo y sigo jugando manos que parecieran perfectas,
que a ganador, con esta mano, cualquiera iría por ese premio mayor
y que sin embargo, aquel pelafustán que redacta este libro juvenil,
insiste en prolongar, lo que sería alguna vez, otro triunfo mío.

Que parece que aun tengo mucho por aprender,
varias manos en el Póker, he de seguir perdiendo,
he de seguir conociendo y gastando este dinero fantasma,
ese que se descuenta del banco del corazón.

Siempre me ha gustado el término: Jugador.

Soy ese mismo que juega a cantaor,
al Póker, al billar, a las rondas de cervezas,
al trovador juvenil e inexperto, que cuenta historias pasadas,
e inventa algunas venideras,
en señal de deseos,
de más aventuras,
de más novelas,
de más odiseas de Héroes,
de combates de Paladines.


Ese mismo que renuncia de vez en vez,
cuando la tristeza del no poder,
se apropia de la escena
y del mismo que insiste,
cuando es la hora,
de ser el protagonista,
de alguna novela en la cual,
deba raptarme el cariño de una joven,
la atención de una dama,
la mirada de una musa
y porque no,
ser eso que acurruca,
en los sueños de su alcoba.
Sin duda y es obvia su repetición,
de las ganas de otra inspiración,
de otra motivación,
de una compañera de caminatas,
bajo el Sol, la Luna, la lluvia,
disfrutar el sonido de la hojas quebradizas del invierno,
del renacer de los colores primaverales…

O de simplemente,
observarle por largos periodos,
de recorrer con mis ojos,
aquel rostro, que me habla sin sonidos,
que para ese entonces, es perfecto,
es misterio,
es símbolo de ternuras,
es reflejo de almas.

Recorrer esos ojos,
que son ojos que no huyen de los míos,
son esos que me siguen en mis sueños,
son los mismos que hoy no existen en mis cuentos,
pero que sin duda espero aparezcan al paso de mis letras,
al paso de mis horas, de mis momentos
y que sean algo real y no un anhelo con esa pizca de lamento.

De ese sentimiento que quisiera negar, negar y negar,
de ese anhelo que intento ahogar, o manejar,
disipar, disparar, ocultar
y a su vez, que deseo experimentar,
gozar, disfrutar, contemplar.

Que la musa, vuelva ser María, no la anterior,
si no ese concepto, de mujer inspiradora,
de musa perfecta sin serlo,
de sueño tangible,
de esas ganas locas de pertenecerle,
de ese beso pendiente,
de esa miel desconocida por estos labios.

No cabe duda,
que si no fuera por ello,
distinta sería mi prosa,
distinto sería este verso,
distintos serían los cuentos
y claramente,
distinto sería este momento.

Y no quiero que distinto,
sea este sentimiento…